curvas

Teu cigarro é um soco mudo na portinha do estômago. Lá de casa, tiro o capacho do chão e tranco as janelas que dançam tua fumaça pra mim. Por hoje, não quero teu câncer aqui e não provoco insistências.

.

.

memórias suicidas de quem errou o tiro que pariu.

[e sequer partiu de mim]