A Papisa: fale pouco e observe o máximo. Neste momento é preciso retirar-se um pouco do mundo para realizar a "viagem subterrânea" para o mundo do inconsciente. Você pode chegar a solução de alguns problemas ouvindo a voz da intuição. Tudo que diga respeito aos estudos e aprendizagem tende a ocorrer mais pela intuição do que pela intenção.
As cartas são semi-deuses que nos guiam ao desfecho da vida. É a presença e ausência de dor e amor. É o toque diáfano de um Destino geometricamente traçado. Pietra nasceu do ventre mágico da criação; da minha criação. Zelosa a cada palavra e sentido, fez de minha vida: paraíso e inferno. Amo-a com infinita razão a compreender a magia da alma; a poesia-alma ou alma-poesia que brota do encanto, o sorriso. Somos, por fim, o mesmo reflexo de milhares de vidros estilhaçados que fito da janela de meu quarto. Pietra é essência, é calor, é sentimento. De uma literatura às vezes clássica, às vezes trágica, a toda moderna. De rimas e riscas, gritos e lágrimas, é ela o meu anjo, sou eu o anjo a ela. Delicados sussurros numa noite inquieta. Pietra clamava a morte em meu ser, porém não me agradava o saber de tanta dor. Pobre anjo meu que não pude compreender sensatamente. Fui egoísta e deixei-a viver dentro de mim; ao profundo leito de minhas angústias. Um sombrio universo de solidão e vazio num emaranhado de idéias avessas à realidade.
As cartas são semi-deuses que nos guiam ao desfecho da vida. É a presença e ausência de dor e amor. É o toque diáfano de um Destino geometricamente traçado. Pietra nasceu do ventre mágico da criação; da minha criação. Zelosa a cada palavra e sentido, fez de minha vida: paraíso e inferno. Amo-a com infinita razão a compreender a magia da alma; a poesia-alma ou alma-poesia que brota do encanto, o sorriso. Somos, por fim, o mesmo reflexo de milhares de vidros estilhaçados que fito da janela de meu quarto. Pietra é essência, é calor, é sentimento. De uma literatura às vezes clássica, às vezes trágica, a toda moderna. De rimas e riscas, gritos e lágrimas, é ela o meu anjo, sou eu o anjo a ela. Delicados sussurros numa noite inquieta. Pietra clamava a morte em meu ser, porém não me agradava o saber de tanta dor. Pobre anjo meu que não pude compreender sensatamente. Fui egoísta e deixei-a viver dentro de mim; ao profundo leito de minhas angústias. Um sombrio universo de solidão e vazio num emaranhado de idéias avessas à realidade.
